Sliding doors

«Ci misero in fila sotto il pergolato, sul retro, dove si apriva la valle e l’erba scivolava in basso, verso il torrente». Era strano ascoltare quelle parole a Brentwood, dall’altra parte del mondo. L’anziano parlava al nipote, la voce impastata dagli anni e dall’accento sloveno. «D’inverno, il sabato pomeriggio si stava là, tra il fumo dei piatti e l’odore di osteria. Eravamo tutti amici, seduti ai tavoli». Fissava, senza guardare, un punto lontano, oltre il giardino e i vicini.

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